ИЗГОЙ
***
... а ночами я плакал и
бил себя в грудь, чтоб не
слышать, как с каждым
сердечным толчком,
проникает все глубже, да
в самую суть,
беспощадный холодный
осиновый кол... ©
С.Калугин
***
Резкая боль в груди
вырвала старого
композитора из
беспокойного сна. Боже,
до чего же больно!
Трясущиеся руки
нащупали на тумбочке
пузырек с таблетками и
вложили пару белых
крупинок в посиневшие
губы. Сейчас... Ещё чуть-
чуть и станет легче. Он
тяжело вздохнул.
Старость, будь она
неладна... И дела,идущие
в последние годы из рук
вон плохо, тоже не
добавляют бодрости. Как
сказал один продюссер -
ты устарел. Чтоб они
понимали, эти
выскочки... Да,
старомоден, да,
нынешние "композиции"
внушают ему
отвращение, но это ещё
не повод считать его
изгоем! Успокоившееся
было сердце вновь
ускорило биение, а в
голове, будто выплывая
из тумана, стала звучать
мелодия. Он им покажет,
как надо писать музыку!
Тяжело поднявшись с
постели, старик подошел
к клавишам и в ночи
раздались первые ноты.
Поначалу робкий,
плавный узор
постепенно ускорял
темп, сплетаясь во всё
более сложные
переливы, отсчитывая
такт вместе с
участившимся пульсом.
Композитору казалось,
что это не пальцы
касаются клавиш, а сама
кровь, выплескиваясь из
жил, поет свою
лебединую песню.
Пронзительные
финальные аккорды
взвились как языки
пламени и он бессильно
откинулся в кресле. Когда
звуки окончательно
затихли старик уже не
дышал. Лишь
компьютер,
подключенный к
синтезатору, помигал
завершением программы
и из старенького
принтера, тихо шурша,
выполз лист с
записанными нотами.
***
Я стоял у окна, в
захламленной квартире
покойного отца и
пытался разобраться в
своих чувствах. Кем он
был? Популярный,
востребованный,
народный любимец...
Бросивший мать, когда
мне было всего два года.
Четверть века спустя -
уже я известный
музыкант, а он -
свихнувшийся старик,
всеми забытый и
отвергнутый изгой,
месяцами не
выходивший из этой
конуры. Мы встречались
пару раз... совершенно
чужие люди. А всё же на
душе почему-то
тоскливо. Я заметил лист
бумаги, торчащий из
допотопного принтера.
Ноты... Похоже, это
последнее его творение.
Включил клавир,
положил распечатку
перед собой. Ну что,
отец, сыграем тебе
похоронный марш?
Плавная мелодия ввела
меня в транс, пальцы
двигались сами собой,
сердце стало
оглушительно стучать в
такт музыке. Я попытался
остановиться, но тело не
слушалось. В раскатах
аккордов я с ужасом
уловил хриплый смех.
"Ну, здравствуй, сынок!
Вот и свиделись! Как
тебе моё произведение?
Неплохо получилось,да?
Сам не ожидал! Я гений,
ха-ха! БЕССМЕРТНЫЙ
гений! Потому что эта
музыка и есть моё новое
тело! Играй, сынок, не
прекращай! Жизнь так
прекрасна!"
***
Уставший участковый
прикрыл дверь за
врачами, вынесшими
тело. Взглянул на
заключение медэксперта.
Обширный инфаркт. Ну,
хорошо хоть не
убийство, дело заводить
не надо. А вообще
странно, молодой ещё
парень, видимо тяжело
переживал из-за смерти
отца. Заметив лист с
нотами, он, воровато
оглянувшись, сунул его в
карман. "Отнесу сыну,
вдруг что-то стоящее...
Не зря же я столько
денег ухлопал ему на
уроки музыки..."